En la ruta

Eran las 10 de la mañana y mi prima, su amiga y yo viajábamos en colectivo hacia el cine. Como siempre, terminamos hablando de libros y de la escritura.

-Me molesta que se te ocurre una idea para escribir y la publica otro -se quejó mi prima.

-Es que es difícil escribir algo completamente original. Yo creo que ya está todo escrito. Tal vez no lo hayamos leído (ni lo hagamos nunca) pero eso que pensamos ya lo pensó otro. Ya todo está escrito -respondí.

Y verdaderamente lo creo. Y me deprime porque siento que nunca seré capaz de escribir algo enteramente bueno, y así el muso vuelve a huir.

"-Dígame una última cosa -pidió Harry-. ¿Esto es real? ¿O está pasando sólo dentro de mi cabeza?
Dumbledore lo miró sonriente, y su voz sonó alta y potente, pese a que aquella reluciente neblina descendía de nuevo y le iba ocultando el cuerpo.
-Claro que está pasando dentro de tu cabeza, Harry, pero ¿por qué iba a significar eso que no es real?"